Amor surreal

12/ 2/ 2011

Lluvias suaves con un parlante cubo del valor oscuro.

Como una azafata con miedo a volar.

Como un libro escrito con tinta invisible.

Como ojos negros de agua.

Trata de no llorar, pero el vacío poco a poco la gobierna. No más. Es tuya.

Sonrisas de humo, peces voladores y pájaros acuáticos. 

Negro por doquier. El negro más escaso de luz ilumina su camino y su esperanza.

La sensación que en ella provoca es la pérdida de la conciencia del deber y el sentido común. 

MÍSTICO CABALLERO DE LOS CAMINOS LLENOS DE ESPINA Y POLVORIENTOS DE LA VIDA. 

COMO UNA ESTATUA DE MÁRMOL PARA ELLA.

FRÍO, INSENSIBLE, INMÓVIL.

TÍTERE DE SU IMAGINACIÓN.

Ella nunca quiso ser princesa, nunca quiso ser reina, no quiso ser modelo ni bailarina. 

Aún no sabe lo que quiere.

Siempre amó con lealtad... y en silencio. 

Aunque una chispa encienda la vela del futuro, nació de espaldas al mar. Nació con la Luna en la cara y las estrellas en los ojos.

Nació con la capacidad de amar, con la capacidad de dibujar y escribir. Con la suavidad en las caricias y el dolor en la piel. Con sangre en la boca y un cordón al cuello.

Si es cuestión de confesar

8/ 2/ 2011

Sonrie con una canción.No sabe mantener la mirada.

Baila con la lluvia, cristales que se pegan a su piel. 

Admira el río, la neblina gris que deja apenas ver a la distancia  un distorsionado puente gris, con puntos de cáncer para el planeta.

Siente el viento, el frío, el humo recorriendo sus pulmones.

Siente la adrenalina de un amor, la nicotina en sus rodillas.

Quiere gritar y bailar, ser felíz. Está en su salsa.

Cumple su sueño. Uno de sus sueños. Siempre pensó en el momento.

Tambores resuenan en su alma, ilusiones rondan nuevamente el cadáver de su tumba abierta. Tal vez sea a mor. No lo sabe.

Aspira la neblina húmeda, miles de gotas se apegan a su cabello. 

Un transeúnte.

Dos.

Tres.

Nadie la mira. Mejor así.

Charla con el ventilador

7/ 2/ 2011

Cuando decidís hacerlo, lo hacés. Tus sueños nunca van a cumplirse. Esa es la burla de la realidad.

No pide una vida larga repleta de lujos y manjares que no sacian el hambre de amor.

Caricias reemplazadas por letras puestas en un papel. Sed de sangre y calor. Un vampiro que absorba su vida y la someta a perversos forcejeos excitantes.

Cuando ella desea...no va a hacerlo. No puede, fue programada para no hacerlo. 

Juega con plantas y lápices, habla con el viento y el agua. Disfruta del frío porque este siempre estuvo con ella.

Como un barco a punto de partir a la guerra, ella se aferra a las cuerdas que amarra su esperanza.

Quiere envenenarse en lágrimas y tibios apretones que la dejen sin aliento.

Comprende tanto al amor que lo evita. Trata de no involucrarse para no asumir nuevamente que nadie ha de amarla jamás por cómo es, por cómo se siente. 

Porque nadie aceptaría tanta desgracia junta, amor verdadero y tímida intimidad.

Su juego consiste en un ajedrez con piezas solamente blancas, que implican estrategias por dos, que ahorran socializar y  expresiones.

Palabras que no son pronunciadas, olas de mar sin surfistas. Tardes de rock y lluvia a solas.

Viento caliente, tereres tibios. Películas a media tarde. Insomnios pensativos. Amores no confesados. Sonrisas a oscuras.

Besar sin amor es como tomar agua caliente. Como tomar un café sin leche, rudo y fuerte, seco y sin personalidad. No surge la necesidad de susurrar al oído, ni de sonreir en medio del beso.

El viento mueve su pelo dorado, que no es lindo. Ella se siente bien. Quisiera que alguien la aceptara con su pelo dorado desuidado como un árbol de la selva. Misterioso y sin belleza. Ni siquiera es sueve.

  

APRENDIÓ A TENER HAMBRE, EL AMOR POR UNA CALLE, FUMAR Y PENSAR, ESCUCHAR ALEATORIAS CANCIONES A LAS QUE NO ACOSTUMBRA, A DARLE IMPORTANCIA A UNA CARICIA~

Un farsante del tiempo, conglomeraciones de fantasmar alrededor de la cama de un ermitaño.

Mejor actuar y hacer que pensar.

Ella no conoce más que la soledad, pero quiere hacerlo. Tomar o no el riesgo?

Valdrá la pena?

Vale más sentir que la anticipación y el desarrollo de la creatividad. 

Quiere tocar la armónica, el saxo; pintar y viejar. Amar el mundo como ella quiera. Escribir un libro. Nadar en el mar muerto.

Charlas con el alma desnuda, silencios rotos.

La sensación de la muerte inmediata la apresura a vivir, pero no va a obedecer sus instintos. 

Flota en un túnel tecnológico rojo, dirigiéndose a la felicidad.

Crónicas de una calle perpendicular al puerto.

6/ 2/ 2011

Realmente no estás tan solo, estás conmigo, yo estoy durmiendo en tu almohada ficticia , víctima de un exceso de reacciones químicas en mi cerebro.

Realmente no estoy tan sola, me gustaría ser parte de la cruel ficción que siempre en chispas, puede ponerse incandescente con solo una palabra.

Realmente nadie está solo, alguien siempre piensa en vos, no en mí, en vos. Ese alguien necesita muchas veces una mirada, un parpadeo para que sus días tengan sentido.

Suaves cerdas de un cepillo de sombras, cepillo que ha de ser destruido. 

Inclemencias del tiempo, rayos de luz. Ceguera. Su mente recorre lugares inauditos. Lugares privados que nadie conoce.

Ella aparenta calma, aparenta una inocencia y una dulzura inexistentes. Su alma se corrompió. La necesidad de poder la llena de sed.

Con redes anchas de suave cortejo de muerte, pesca pensamientos muy pequeños que se colan por los agujeros de la vida. Sombras en sombras con evanescencia. Puntos de cáncer.

Criminales que no lo hacen a propósito; jugadores de la vida  que se reflejan en un espejo y el resultado es un suburbio vacío.

Se ejercita la mente con reflexiones puras sobre  lo que nunca fue pronunciado. Tampoco ella lo pronunciará.

Cuando sale el Sol, ella ve en el día el corte de la libertad: la mariposa vuelve a ser crisálida. 

Música mental lamentable, producto de la pobreza superflúa de opciones y asociaciones de libre opinión.

Cuando sus palabras forman un mar en el que es fácil naufragar, quiere y desea que alguien tomara en cuenta que las balsas tienen un costo de alquiler.