Bla Bla Bla

Jardines exhuberantes de pronta y suave paz, exageradas sonrisas iluminadas por un Mi. La ilusión la ciega, lo desea.
Lo desea tanto que a veces ya no aguanta. No aguanta la sensación de sentirse sola, menospreciada y poco importante para todos.


Ficticia compañía.

Amor surreal

12/ 2/ 2011

Lluvias suaves con un parlante cubo del valor oscuro.

Como una azafata con miedo a volar.

Como un libro escrito con tinta invisible.

Como ojos negros de agua.

Trata de no llorar, pero el vacío poco a poco la gobierna. No más. Es tuya.

Sonrisas de humo, peces voladores y pájaros acuáticos. 

Negro por doquier. El negro más escaso de luz ilumina su camino y su esperanza.

La sensación que en ella provoca es la pérdida de la conciencia del deber y el sentido común. 

MÍSTICO CABALLERO DE LOS CAMINOS LLENOS DE ESPINA Y POLVORIENTOS DE LA VIDA. 

COMO UNA ESTATUA DE MÁRMOL PARA ELLA.

FRÍO, INSENSIBLE, INMÓVIL.

TÍTERE DE SU IMAGINACIÓN.

Ella nunca quiso ser princesa, nunca quiso ser reina, no quiso ser modelo ni bailarina. 

Aún no sabe lo que quiere.

Siempre amó con lealtad... y en silencio. 

Aunque una chispa encienda la vela del futuro, nació de espaldas al mar. Nació con la Luna en la cara y las estrellas en los ojos.

Nació con la capacidad de amar, con la capacidad de dibujar y escribir. Con la suavidad en las caricias y el dolor en la piel. Con sangre en la boca y un cordón al cuello.

Si es cuestión de confesar

8/ 2/ 2011

Sonrie con una canción.No sabe mantener la mirada.

Baila con la lluvia, cristales que se pegan a su piel. 

Admira el río, la neblina gris que deja apenas ver a la distancia  un distorsionado puente gris, con puntos de cáncer para el planeta.

Siente el viento, el frío, el humo recorriendo sus pulmones.

Siente la adrenalina de un amor, la nicotina en sus rodillas.

Quiere gritar y bailar, ser felíz. Está en su salsa.

Cumple su sueño. Uno de sus sueños. Siempre pensó en el momento.

Tambores resuenan en su alma, ilusiones rondan nuevamente el cadáver de su tumba abierta. Tal vez sea a mor. No lo sabe.

Aspira la neblina húmeda, miles de gotas se apegan a su cabello. 

Un transeúnte.

Dos.

Tres.

Nadie la mira. Mejor así.

Charla con el ventilador

7/ 2/ 2011

Cuando decidís hacerlo, lo hacés. Tus sueños nunca van a cumplirse. Esa es la burla de la realidad.

No pide una vida larga repleta de lujos y manjares que no sacian el hambre de amor.

Caricias reemplazadas por letras puestas en un papel. Sed de sangre y calor. Un vampiro que absorba su vida y la someta a perversos forcejeos excitantes.

Cuando ella desea...no va a hacerlo. No puede, fue programada para no hacerlo. 

Juega con plantas y lápices, habla con el viento y el agua. Disfruta del frío porque este siempre estuvo con ella.

Como un barco a punto de partir a la guerra, ella se aferra a las cuerdas que amarra su esperanza.

Quiere envenenarse en lágrimas y tibios apretones que la dejen sin aliento.

Comprende tanto al amor que lo evita. Trata de no involucrarse para no asumir nuevamente que nadie ha de amarla jamás por cómo es, por cómo se siente. 

Porque nadie aceptaría tanta desgracia junta, amor verdadero y tímida intimidad.

Su juego consiste en un ajedrez con piezas solamente blancas, que implican estrategias por dos, que ahorran socializar y  expresiones.

Palabras que no son pronunciadas, olas de mar sin surfistas. Tardes de rock y lluvia a solas.

Viento caliente, tereres tibios. Películas a media tarde. Insomnios pensativos. Amores no confesados. Sonrisas a oscuras.

Besar sin amor es como tomar agua caliente. Como tomar un café sin leche, rudo y fuerte, seco y sin personalidad. No surge la necesidad de susurrar al oído, ni de sonreir en medio del beso.

El viento mueve su pelo dorado, que no es lindo. Ella se siente bien. Quisiera que alguien la aceptara con su pelo dorado desuidado como un árbol de la selva. Misterioso y sin belleza. Ni siquiera es sueve.

  

APRENDIÓ A TENER HAMBRE, EL AMOR POR UNA CALLE, FUMAR Y PENSAR, ESCUCHAR ALEATORIAS CANCIONES A LAS QUE NO ACOSTUMBRA, A DARLE IMPORTANCIA A UNA CARICIA~

Un farsante del tiempo, conglomeraciones de fantasmar alrededor de la cama de un ermitaño.

Mejor actuar y hacer que pensar.

Ella no conoce más que la soledad, pero quiere hacerlo. Tomar o no el riesgo?

Valdrá la pena?

Vale más sentir que la anticipación y el desarrollo de la creatividad. 

Quiere tocar la armónica, el saxo; pintar y viejar. Amar el mundo como ella quiera. Escribir un libro. Nadar en el mar muerto.

Charlas con el alma desnuda, silencios rotos.

La sensación de la muerte inmediata la apresura a vivir, pero no va a obedecer sus instintos. 

Flota en un túnel tecnológico rojo, dirigiéndose a la felicidad.

Crónicas de una calle perpendicular al puerto.

6/ 2/ 2011

Realmente no estás tan solo, estás conmigo, yo estoy durmiendo en tu almohada ficticia , víctima de un exceso de reacciones químicas en mi cerebro.

Realmente no estoy tan sola, me gustaría ser parte de la cruel ficción que siempre en chispas, puede ponerse incandescente con solo una palabra.

Realmente nadie está solo, alguien siempre piensa en vos, no en mí, en vos. Ese alguien necesita muchas veces una mirada, un parpadeo para que sus días tengan sentido.

Suaves cerdas de un cepillo de sombras, cepillo que ha de ser destruido. 

Inclemencias del tiempo, rayos de luz. Ceguera. Su mente recorre lugares inauditos. Lugares privados que nadie conoce.

Ella aparenta calma, aparenta una inocencia y una dulzura inexistentes. Su alma se corrompió. La necesidad de poder la llena de sed.

Con redes anchas de suave cortejo de muerte, pesca pensamientos muy pequeños que se colan por los agujeros de la vida. Sombras en sombras con evanescencia. Puntos de cáncer.

Criminales que no lo hacen a propósito; jugadores de la vida  que se reflejan en un espejo y el resultado es un suburbio vacío.

Se ejercita la mente con reflexiones puras sobre  lo que nunca fue pronunciado. Tampoco ella lo pronunciará.

Cuando sale el Sol, ella ve en el día el corte de la libertad: la mariposa vuelve a ser crisálida. 

Música mental lamentable, producto de la pobreza superflúa de opciones y asociaciones de libre opinión.

Cuando sus palabras forman un mar en el que es fácil naufragar, quiere y desea que alguien tomara en cuenta que las balsas tienen un costo de alquiler.

Por qué?

Por qué ante la mínima ilusión los ojos ven futuro, la mente divaga, los sueños vienen a vos? Porque? Con qué necesidad?

De Esperanza no tenía más que el nombre 

la que no esperaba nada de los hombres, 

coleccionaba amores desgraciados, 

soldaditos de plomo mutilados. 

Pero quiso una noche comprobar 

para qué sirve un corazón 

y prendió un cigarrillo y otro más 

como toda esperanza se esfumó. 

Shine on me.

Superando quiebres, curando heridas. Rastrillando valles en busca de cicatrices.
Leí en algún lado que la tristeza tiene su lado bueno, pero hay que hallarlo. Leí que hay que aceptar a la tristeza como una hermosa fase más de la vida. Con qué sentido? El escritor decia que cuando estamos tristes, que celebremos. Celebrar lleva a estar felices, por lo tanto, lo que el escritor recomendaba no era celebrar la tristeza, sino ir cambiándola fase por fase, por la felicidad.
Mis ideales no concuerdan con la gente positiva y los:"BUENOS DÍAS DIOS!". Definitivamente no.


Pero celebro a la vida con sus imperfecciones, porque las tiene, y muchas. 

No celebro las mías, sin embargo, ya que no estoy orgullosa de ellas, pero nada hay por hacer.

Mitología

Millones de gorgonas forman parte de la naturaleza humana. Ellas tienen miles de serpientes venenosas en su cabeza, esas serpientes muerden sus mentes, la envenenan, la controlan, las hacen ser infelices.

Entre Escila y Caribdis rondan sus pensamientos, nauseabundos y a la vez huelen a rosas.

Furias custodian el umbral de los sentimientos, preparadas para atacar cuando así sea necesario.  Su objetivo cambia cuando se presenta la ocasión,. El resentimiento se convierte en su poder, Cabizbajas muchas veces, otras con la frente alta, ellas hacen acto de presencia cuando el amor ha pasado de largo.

Ella siente la necesidad de hacerlo, su piel explota, siendo testigo del fuego inminente que por su alma se extiende. Duda, la duda persiste.

Momentos de resignación echados a la basura. Luego recicla.  Su mirada se pierde en una gota de agua que una a una, van llenando un océano. Tal vez sea felicidad, tal vez sea melancolía, tal vez sea amor. Ella no lo entiende muy bien, nadie le ha enseñado, y a pesar de todo, igual, no lo ha comprobado.

Perdida en medio de ondinas, llena de venganza impropia, ella aprendió cosas que preferiría haber experimentado, pero las cosas se dieron así y ella no puede hacer nada.

Él es un Rusalki macho navegando por su corazón, que no se encarga del trigo sino de su sangre, su fe, se encarga de hacerla vivir. O sobrevivir.

Como una Silfide, le da una brisa de esperanza, ella llora de necesidad. Sufre en silencio cuando muchas de ellas aparecen, arrasando con su felicidad, atrayendo a la necesidad.

Es la vida que le reprocha, su cuerpo protesta, pero su ingenio le impide seguir adelante. Ella es muy racional, siempre se guía por la mente, nunca por el corazón. Sigue siempre a su lado bueno, se controla cuando debería descontrolarse. Ella se arrepiente, hace lo que no debe.

La vida le presenta en una balanza perfectamente equilibrada de razones para vivir y para no hacerlo. Entre esas razones, ella cae hacia el lado que su mente decida, ella nunca quiso deshacerse de la inocencia, de la libertad corrupta que surge de su ser.

Una fogosa pasión habita dentro de ella, está invocando a las tinieblas. Siempre vuelve y se esconde, sus impulsos son frenado s a tiempo, debería ser así? Siente que no, pero la duda, otra vez la duda, hace que ella no se entienda a sí misma.

Dos polos opuestos, blanco mezclado con negro…que nunca formarán un gris homogéneo.

Incienso quema en su memoria, causando picazón a sus entrañas. A sus impulsos eléctricos neuronales que desaforan entablando una conversación con su deseo. El deseo es un fantasma. El fantasma huye, ha sido exorcizado. Pero el fantasma es valiente, más valiente de lo que ella nunca lo fue, y la posee. Posee su mente y su  cuerpo una y otra vez, haciéndola creer que todo esto es un juego de azar. Que a quien ha de tocarle, ha de tocarle.

Pensando siempre que nació diferente, con una congénita necesidad nunca saciada. Con el alma en las manos ella mira al cielo y reprocha a la vida, cuando corre en los maizales marchitos de la desesperanza, ella se siente bien, porque es su rutina, no conoce más que la desolación. Siempre fue así, jugando con cuchillos, hablando con muñecos, gritándole a un sordo y corriendo junto al viento.

Siempre contra la corriente, ella no sabe qué le depara, si serán los seres misteriosos que para ella son el mundo los que llenarán su vida en el futuro, o si la presencia de un marchito amor jugará con su rutina, yendo y viniendo por el bien de sus frutos.

Impidiendo la entrada a sus ojos, ella finge. Finge su aprobación. Ella nunca será feliz hasta que alguien la comprenda, pero sus ilusiones idiotas la dejan ciega, porque bien sabe que a cada luz le sigue la oscuridad.

Contempla el mar desde un acantilado, que susurra a sus oídos: “salta, salta”. Pero ella no lo hace. Tiene miedo de sumergirse en un mar cálido tal vez, o de un frío que congele…pero su mayor probabilidad, según lo que ella sabe, es de chocar contra una roca, y que eso destroce su ilusión.

S.O.S.

Me puedo estimular con música y alcohol, pero me excito más cuando es con vos.

Servida ya tu boca,  tan dulce está tu boca.
Tan dulce con un blues amargo-

Uno puede explicar la necesidad del amor, la desesperación, el dolor, pero lo que es imposible explicar es la resignación. Esas desechas ganas. La pasión hirviendo a cero grados Centígrados. La frialdad de un roce.


La desesperanza azota a la ciudad, las casas vuelan. Luego llega la calma, la calma que pronto es rota por otra tormenta. 
Pero igual, nunca nadie dijo que la vida es todo Felicidad~ Nunca va a existir la lluvia sin el agua, la luz sin una sombra. 
Así como cuando la luz del sol traspasa por un vidrio, dejando a su paso calor, fuego, también deja una estela, la luz no lo atraviesa completamente. Son reflejos a veces los que encandilan, engañando al observador. Lo ciega, lo atormenta. Luego el reflejo gira en otra dirección, pero vuelve. 


Cuando la necesidad se hace desagradable, cuando la vida no es suficiente, cuando las palabras no alcanzan y los ojos negros dominan el paisaje, es debido recurrir a lo infalible. Lo infalible está a criterio de cada un, pero siempre existe, al menos, una accion o reaccion que convierte a lo infalible, en lo mejor de la vida.

Gran alfombra roja, olvidar es divino y fuerte la fuerza del destino.